Bom dia segunda, bom dia rotina

Hoje eu não consigo levantar e fico enrolando na cama. A chuva não me deixa sair e nem pensar. Não é sono, é medo. Medo da vida? Não seja tão burro e continue. Seja breve, mas delicado. Fofo, extravagante. Vou tentar evoluir para poder pensar melhor e tirar o cobertor. Barreiras que te impedem de ir além, destrua todas. Use as armas, a mente e o pensar. Crie e invente sem desanimar. As primeiras músicas do dia que remetem alegria e ânimo, não bastam. Evolução, hora de começar. Hora de administrar e levantar. Desapegar e prosseguir. O sono continua e a chuva ainda pinga sobre o chão. Aqueles sons que flutuam no silêncio e quebram regras. Eu sento, respiro, fico calmo e bocejo. Bom dia segunda, bom dia rotina.

Sinto, eu quero, eu posso

Antes de começar, eu gostaria de sentir. Sentir o que é puro e o que é bom. Não é que eu não sinta, mas quero sentir além, andar mais, viajar mais, respirar mais. Quero ir para um lugar distante onde tudo faça mais sentido. Cansei de ficar sentado e esperar. Esperar o que não é meu e deixar de ganhar o que poderia. Venha felicidade, estou com os braços abertos. 

Vou começar e vou respirar. O ar tem ficado pesado e minha tensão só aumenta. Cada segundo que passa eu sinto um arrepio maior, uma leveza. Fico com uma agonia intensa, quero sair. Vou me mudar, preciso me mudar, quero mudar.  

Amor do vem e vai

Matheus Carneiro
"Gosto de brincar de escrever."
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Começo a pensar de forma diferente porque as iguais já não prestam. Prefiro ficar em casa nesse sábado de chuva esperando você me ligar. O tempo passa, mas eu gosto. Eu gosto da demora que tem um pouquinho de saudade. Saudade que aumenta e fica, que não me desanima. Eu sento e espero, penso, mas eu canso. Amor que vem e vai , que expõe sem medo e que brinca sem saber. Que sabe cuidar e cuidar pra viver. Uma dose de alegria pra animar. Ah, os desejos! Desejos que estão ligados ao meu estilo composto. Composição que eu fiz ainda sem ter noção do que realmente queria. De quando eu era criança e me vestia de pijama, corria, caia na lama, sobrevivia ao drama. Amor do vem e vai que me atrai, não acaba não, me faz viver tudo de novo e que não seja em vão.

Entre gostos e desgostos

Matheus Carneiro
"Escrever é a nossa vida."
Twitter - Facebook 

Eu gosto dos seus gestos de afeto muito mais do que seus sons silenciosos. Gosto mais de quando você tenta impor. Prefiro seu sorriso melado, doce. Eu escolho aquele olhar fechado, querendo me transmitir mensagens. Será ele um homem de bom gosto? Bem, eu sou um homem de sorte. Não é sorte, mas também não é azar. Não é maltratar, é cuidar. Dias de inverno e sol. Àquelas horas de brisa com ar pesado, carregando calor. Eu não penso e nem repenso, sigo em frente. Eu odeio o que é alto, prefiro o largo. Não gosto da viagem, mas amo ver. Sim, gosto da vida. Gosto do gosto que ela tem. Começo enxergar novamente e vejo o que não via.  Sinto o que não sentia e penso o que qualquer um pensaria. Entre nexos e anexos eu nado.

A eterna ausência #poema001

Eu aguardei com lágrimas e o vento
suavizando o meu instinto aberto
no fumo do cigarro ou na alegria das aves
o surgimento anónimo
no grande cais da vida
desse navio nocturno
que me trazia aquela com lábios evidentes
e possuindo um perfil indubitável,
mulher com dedos religiosos
e braços espirituais...

Aquela mulher-pirâmide 

com chamas pelo corpo
e gritos silenciosos nas pupilas. 

A maravilha que deve ser escrever um livro

David Mourão-Ferreira
Portugal, 1927-1996

(...) a maravilha que deve ser escrever um livro: a invenção dentro da memória; a memória dentro da invenção; e toda essa cavalgada de uma grande fuga, todo esse prodígio de umas poligâmicas núpcias, secretas e arrebatadas, com a feminina multidão das palavras: as que se entregam, as que se esquivam; as que é preciso perseguir, seduzir, ludibriar; as que por fim se deixam capturar, palpar, despir, penetrar e sorver, assim proporcionado, antes de se evaporarem, as horas supremas de um amor feliz. Não há matéria mais carnalmente incorpórea; nem outra mais disposta a por amor ser fecundada. 

O amor é um acidente, uma renúncia, um hábito, uma maldição

José Eduardo Agualusa

O amor é um acidente.
Eu estava sentada no regaço de uma mulher de cobre, uma escultura de Henry Moore, e Bill debruçou-se sobre mim e beijou-me nos lábios. E de repente eu amava-o. Amava-o e só isso importava. Reparei nas mãos dele, mãos de pianista. Mãos preparadas para o amor. Ainda hoje gosto de lhe ver as mãos enquanto folheia um livro, enquanto lê um jornal. As mãos dele envelheceram, envelheceram a apertar outras mãos, milhares de outras mãos, a jogar golfe, a assinar autógrafos e documentos importantes. Envelheceram, sim, mas continuam belas. Continuam a excitar-me. 

Em dias de chuva

Eu sei que você está aí e posso te ouvir. Sei quando respira fundo ou deixa o ar fluir. Conheço quando toca ou quando grita pra o mundo. O mundo? Sim, aquele mundo que só existe na sua cabeça onde outros não entram. Como em dias de chuva que você pensa que existe uma saída quando na verdade você se prendeu. Está preso naquele sentimento, naquela dor ou naquele sorriso.

O amor chega em uma hora

Daqui a uma hora ele chega. Não deu tempo de consertar o esfolado da minha unha e de esfoliar decentemente os pêlos encravados. Esfolado, esfoliado. Tudo parece música e rima mas é só porque você chega em uma hora. Tem um carro que passa lá longe, enquanto eu tento abrir os olhos e encarar esse dia em que você chega. Esse carro não sabe, mas foram mil anos abrindo os olhos e ouvindo carros e ouvindo ruas e não ouvindo a sua voz. E agora a sua voz existe e você chega em uma hora. Não estou pronta. Minha barriga dói. Eu tenho vontade de vomitar. Eu não consigo comer de tanto medo que eu estou sentindo. Eu quase desmaiei agora de manhã, porque pra piorar está calor. Não lido bem com calor. Não lido bem com nada que não seja eu em minha bolha arejada de imaginações.

Noite que não me cala

Comecei. Não, espera. Pensei melhor por um tempo melhor. Calma, eu chego lá. Vou relembrar e adiantar, pois tudo o que me resta é ir. E a vida? Sim, a vida. Ela e suas surpresas. Também te seguem? Somos iguais, mas diferentes. Já diziam por aí que esperança não morre. Espera, ela morre, mas por último certo? E se ela morresse primeiro, o barco afundaria. Não vou falar mal, mas vou dizer o que te faz bem. Se a verdade te faz bem, prossigo. Não, eu paro.

A vida oblíqua é muito íntima

Clarice Lispector

Como te explicar? Vou tentar. É que estou percebendo uma realidade enviesada. Vista por um corte oblíquo. Só agora pressenti o oblíquo da vida. Antes só via através de cortes retos e paralelos. Não percebia o sonso traço enviesado. Agora adivinho que a vida é outra. Que viver não é só desenrolar sentimentos grossos - é algo mais sortilégico e mais grácil, sem por isso perder o seu fino vigor animal. Sobre esta vida insolitamente enviesada tenho posto minha pata que pesa, fazendo assim que a existência feneça no que tem de oblíquo e fortuito e no entanto ao mesmo tempo sutilmente fatal. Compreendi a fatalidade do acaso e não existe nisso contradição.

A vida oblíqua é muito íntima. Não digo mais sobre essa intimidade para não ferir o pensar-sentir com palavras secas. Para deixar esse oblíquo na sua independência desenvolta.

Talvez o refletir te questione a mudar

Olhei para aquela serra mais alta, procurei um lugar para me esconder. O meu medo me consumia, não conseguia continuar sozinho. Foram noites de tristezas e calamidades, onde só meu colchão sabe dizer. O pôr-do-sol me mostrava como eu estava querendo ser feliz. Ah! A felicidade! Eu subi aquela serra, consegui! Abri os meus braços naquele fim de tarde, respirei o mais profundo que pude do mais puro ar que pairava sobre mim! Que sensação ótima! Acabara de descarregar uma tonelada de carga que levava há dias! Já presenciou essa cena alguma vez? Quantas vezes você já se descarregou para a natureza? Reflita-se. Questione-se. Modifique. Muitas vezes, na verdade em quase todas, esquecemos que as coisas mais simples são as mais valiosas.

Na poesia 001

Deixa-me seguir para o mar 

Mário Quintana

Tenta esquecer-me... Ser lembrado é como
evocar-se um fantasma... Deixa-me ser
o que sou, o que sempre fui, um rio que vai fluindo...

Em vão, em minhas margens cantarão as horas,
me recamarei de estrelas como um manto real,
me bordarei de nuvens e de asas,
às vezes virão em mim as crianças banhar-se...

Um espelho não guarda as coisas refletidas!
E o meu destino é seguir... é seguir para o Mar,
as imagens perdendo no caminho...
Deixa-me fluir, passar, cantar...

toda a tristeza dos rios
é não poderem parar!

Faz de conta

[...] fazia de conta que ela era uma mulher azul porque o crepúsculo mais tarde talvez fosse azul, faz de conta que fiava com fios de ouro as sensações, faz de conta que a infância era hoje e prateada de brinquedos, faz de conta que uma veia não se abrira e faz de conta que dela não estava em silêncio alvíssimo escorrendo sangue escarlate, e que ela não estivesse pálida de morte mas isso fazia de conta que estava mesmo de verdade, precisava no meio do faz de conta falar a verdade de pedra opaca para que contrastasse com o faz de conta verde-cintilante, faz de conta que amava e era amada, faz de conta que não precisava morrer de saudade, faz de conta que estava deitada na palma transparente da mão de Deus, não Lóri mas o seu nome secreto que ela por enquanto ainda não podia usufruir, faz de conta que vivia e não que estivesse morrendo

Alto

Eu não tenho medo de voar. Eu tenho medo de estar fechada num lugar e de ter escolhido estar fechada nesse lugar. Tenho medo porque meus pés sentem o chão mas ele é falso. Meus pés sempre me obrigam a sentir a verdade e eu sou obrigada a dizer a eles que aquele chão não dura e nem é de terra. Tenho medo do absurdo que é sorrir e dizer "guaraná normal e sem gelo, grata" enquanto se quer dizer "que merda é essa de estar voando se não sou a porra dum passarinho?".

Nostalgia

"Agora eu decidi voltar no tempo. Sinceramente, gosto do que vivo hoje em muitos aspectos mas em outros, queria poder voltar a esse tempo que agora irei mostrar. Quando aquela velha criança que existe dentro de nós é despertada, mostramos ao públicos sonhos, desejos, vontades, alegrias, mistérios, medos. Deixamos em aberto a nossa vida que por incrível que pareça, às vezes não queremos vive-la. A vontade de voltar no tempo aonde a infância era mais valorizada, voltou à tona. Lembra do seu sorriso quando tinha 5 anos de idade? Ou melhor, lembra das bagunças que você fazia quando tinha 7 anos? Eram tempos aonde o mundo que vivemos hoje não  tomava conta. Tínhamos essa capacidade de dominar o nosso planeta. Dominávamos o nosso território.